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    鱼群蜂拥而至，翻起一片红色的搅动，水花细碎，在夕照里一闪一闪。

    朱桢看着，忽然轻声开口，像是对鱼说，又像是对身后的人说：

    “管家，你说，这一池鱼，知道不知道？”

    “喂它们的这双手，昨夜差一点儿，就要没了？”

    他没说完。

    撒完最后一撮食，拍了拍手上的碎屑，转身回书房去了。

    黄昏的光把他的背影铺得很长，一直铺到池子对岸。

    管家站在原地，望着那道背影，又望望池子里抢食的鱼，稀里糊涂，什么也没敢想。

    只有书房里那盏灯，当晚又亮了一夜。

    而湘江下游三百里外的某个柴房里，也有人对着一张绢图上的十三个墨点，数了一遍，又数了一遍。

    天还没亮，朱樉就醒了。

    不是他想醒，是这破客栈的床板硌得慌。

    褥子薄得跟纸一样，底下铺的干草都戳出来了，隔着粗布直往腰眼上顶。

    他一翻身，床板就“嘎吱”一声惨叫，跟杀猪似的。

    朱樉索性不睡了，睁着眼睛盯着头顶黑黢黢的房梁，心里把这破客栈的祖宗十八代都问候了一遍。

    房梁上除了蛛网，还蹲着一只壁虎，鼓着两只绿豆眼，一动不动地跟他大眼瞪小眼。

    “你看什么看？”

    朱樉瞪了它一眼，“孤睡不好，你也甭想睡。”

    壁虎尾巴一甩，“嗖”地钻进了房梁缝里。

    “跑得倒快。”朱樉嘟囔了一句，“比老盛还快。”

    他翻了个身，想再眯一会儿，可那床板又“嘎吱”一声，跟专门跟他作对似的。

    朱樉叹了口气，认命地坐了起来。房梁上挂着盏油灯，灯芯烧成了黑炭，蜘蛛在灯和梁之间结了张破网，风一吹，晃晃悠悠。

    墙角还挂着两辫蒜、几串干辣椒，是店家留着过冬的。

    蒜辫子底下搁着一口破缸，缸沿缺了个口，里面积了半缸雨水，水面上漂着几片烂菜叶子，散发出一股淡淡的馊味。

    朱樉瞥了一眼，估摸着这缸水从入秋就没换过。
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